La fabbrica del mito: come l'IA ha trasformato gli Anunnaki in un prodotto di massa

Il fenomeno che sta invadendo YouTube Italia con decine di canali dedicati agli Anunnaki e agli Elohim, presentati come ingegneri biogenetici extraterrestri venuti a creare l'umanità, non è semplicemente un revival di antiche teorie, ma un perfetto cortocircuito tra la tecnologia contemporanea e un pubblico già predisposto a credere in narrazioni alternative. La presenza massiccia di contenuti anonimi, prodotti con l'ausilio dell'intelligenza artificiale, che promettono "nuove traduzioni" delle tavolette sumere effettuate da supercomputer, rappresenta la sintesi di un'evoluzione che ha trasformato la paleo-astronautica da nicchia intellettuale a prodotto industriale, dove la verità storica è meno importante della capacità di catturare l'attenzione dell'algoritmo.

La radice del fenomeno affonda in un terreno già ampiamente fertilizzato da decenni di letteratura alternativa. Zecharia Sitchin, con la sua interpretazione dei testi sumeri, e Mauro Biglino, con la sua rilettura dell'Antico Testamento, hanno creato un immaginario popolare in cui gli dei antichi diventano esseri tecnologici e le scritture sacre si trasformano in cronache di contatti extraterrestri. In Italia, in particolare, il successo di Biglino ha educato un vasto pubblico a questo tipo di narrazione, creando una domanda costante di nuovi dettagli, di nuove prove, di nuove conferme. Ed è proprio questa domanda che i nuovi canali YouTube, spesso gestiti da content farm anonime, hanno saputo intercettare con una precisione chirurgica.

Il meccanismo di produzione di questi contenuti è un esempio paradigmatico dell'economia dell'attenzione nell'era dell'IA. I testi vengono scritti o riassunti da modelli linguistici come ChatGPT o Claude, che attingono a un vasto repertorio di testi già presenti sul web, spesso pescando a piene mani da forum di ufologia e da siti di complottismo. Le voci narranti sono cloni vocali generati da ElevenLabs o altri software simili, che conferiscono un tono autorevole e misterioso alla narrazione. Le immagini spettacolari degli Anunnaki sui loro troni o delle astronavi sopra le città mesopotamiche sono il frutto di generatori di immagini come Midjourney o Stable Diffusion, che creano un'illusione di alta qualità e di autorevolezza visiva. Il risultato è un prodotto che sembra curato e professionale, ma che è stato realizzato con un costo quasi nullo e con un investimento di tempo minimo.

L'anonimato dei creatori non è una scelta casuale, ma una strategia economica precisa. Gestire canali "faceless" (senza volto) permette di produrre video in serie, in diverse lingue, senza legarsi a una personalità che possa limitare la scalabilità del progetto. Non c'è un autore reale, ma un sistema che produce contenuti in modo industriale, sfruttando la capacità dell'IA di generare testi, voci e immagini su richiesta. L'argomento degli Anunnaki si presta perfettamente a questo modello, perché è un tema che garantisce un altissimo tasso di clic e un lungo tempo di permanenza, due fattori chiave per il posizionamento algoritmico su YouTube.

La menzione, in molti di questi video, di "supercomputer che stanno ritraducendo le tavolette" è un elemento narrativo di grande efficacia, che mescola un fondo di verità scientifica con una distorsione sensazionalistica. È vero che esistono progetti accademici, come quelli della Ludwig-Maximilians-Universität di Monaco o le collaborazioni in Iraq e Israele, che utilizzano l'intelligenza artificiale per ricomporre frammenti di tavolette cuneiformi e leggere parti danneggiate o mancanti. Ma questi progetti servono a velocizzare il lavoro degli archeologi, a confermare le traduzioni classiche, a leggere testi amministrativi o preghiere, non certo a scoprire antiche verità ufologiche. I canali YouTube, però, prendono questa ricerca e la manipolano, facendo credere al pubblico che l'IA abbia finalmente dimostrato le teorie di Sitchin e Biglino, e che i governi stiano nascondendo la verità.

Questo fenomeno, per quanto possa sembrare un'esplorazione di nicchia, ha implicazioni molto più ampie, che investono il futuro stesso dell'informazione e dell'intrattenimento. Come segnalato dalla prossima edizione del MIPCOM, il più grande mercato mondiale di prodotti audiovisivi, ci troviamo di fronte a un passaggio epocale: l'istituzionalizzazione dell'AI Entertainment, che porta i contenuti generati dall'intelligenza artificiale dall'ombra del web ai canali principali del multimediale. Il confine tra televisione tradizionale, piattaforme di streaming e i canali dei digital creators si è ormai azzerato, e il modello che trionfa è quello del narrowcasting algoritmico, dove il pubblico non è più una massa omogenea, ma un insieme di comunità psicografiche globali, aggregate dall'algoritmo in base a interessi specifici.

Il cortocircuito, in ultima analisi, è tecnologico e culturale. L'IA rende possibile produrre contenuti per nicchie microscopiche a costo zero, mentre l'algoritmo di YouTube è in grado di raggiungere quelle nicchie in ogni angolo del pianeta. Il risultato è una frammentazione del pubblico senza precedenti, dove ogni utente vive nella sua bolla informativa, nutrito da narrazioni che confermano le sue convinzioni, senza alcun filtro di verifica. La storia antica, in questo contesto, diventa un semplice materiale grezzo, un set di mattoncini narrativi da ricombinare a piacimento per creare storie avvincenti, capaci di catturare l'attenzione e di generare profitti. La verità, come sempre, è la prima vittima di questo processo, ma in un'epoca in cui l'algoritmo premia l'engagement e non l'accuratezza, forse è proprio questo il punto: la verità non è più un valore, ma un'opzione.

Cesio Endrizzi

I morti che uscirono dalle tombe: il misterioso episodio della Bibbia che quasi tutti dimenticano

C'è un episodio del Vangelo di Matteo talmente strano da sembrare quasi appartenere a un altro libro.

Non è l'Arca di Noè.

Non è la Torre di Babele.

Non è nemmeno la resurrezione di Lazzaro.

È qualcosa di ancora più inquietante.

Secondo il Vangelo di Matteo, nel momento della morte di Gesù accadde questo:

«La terra tremò, le rocce si spaccarono e i sepolcri si aprirono».

Fin qui, siamo ancora all'interno di una narrazione apocalittica relativamente comprensibile.

Ma Matteo prosegue.

«Molti corpi dei santi, che dormivano, risuscitarono».

E poi arriva la parte più sorprendente:

«E, uscendo dai sepolcri, dopo la risurrezione di lui, entrarono nella città santa e apparvero a molti».

È uno dei passaggi più enigmatici dell'intero Nuovo Testamento.

Perché significa che, secondo il racconto di Matteo, dopo la morte di Gesù alcuni morti tornarono alla vita, uscirono dalle loro tombe e furono visti da diverse persone a Gerusalemme.

Eppure quasi nessuno sembra averne parlato.

Non Marco.

Non Luca.

Non Giovanni.

Non Paolo.

Nessun altro autore del Nuovo Testamento racconta questo episodio nello stesso modo.

Ed è proprio questa caratteristica a renderlo così affascinante.

Se prendiamo il testo come una cronaca letterale, abbiamo davanti uno degli eventi soprannaturali più spettacolari mai descritti nei Vangeli.

Se invece lo interpretiamo come un racconto teologico e simbolico, il problema diventa altrettanto interessante.

Perché Matteo avrebbe sentito il bisogno di inserirlo?

La prima cosa da fare è leggere attentamente ciò che il testo dice realmente.

Matteo non parla di migliaia di persone.

Non fornisce un numero.

Non dice che tutta Gerusalemme vide una processione di cadaveri resuscitati.

Non racconta cosa accadde loro successivamente.

Non dice quanto tempo rimasero in vita.

Non spiega se tornarono definitivamente alle loro famiglie.

Non racconta se morirono nuovamente.

Non descrive una seconda sepoltura.

E non dice nemmeno che questi "santi" fossero necessariamente persone morte da pochi anni.

Il testo lascia tutto nel mistero.

È proprio questa brevità a rendere l'episodio così inquietante.

Matteo introduce un evento enorme e poi lo abbandona quasi immediatamente.

Come se il lettore dovesse comprendere il significato senza pretendere una cronaca dettagliata.

E infatti il contesto suggerisce che il significato potrebbe essere molto più importante della meccanica dell'evento.

La morte di Gesù, nel Vangelo di Matteo, è accompagnata da una serie di fenomeni straordinari.

Il velo del tempio si squarcia.

La terra trema.

Le rocce si spezzano.

I sepolcri si aprono.

E i morti ritornano.

Non sembra una semplice descrizione di un terremoto.

È una scena costruita come un evento cosmico.

La morte di Gesù non riguarda soltanto un uomo che muore sulla croce.

Secondo Matteo, qualcosa nell'ordine stesso della creazione viene sconvolto.

E qui entra in gioco l'Antico Testamento.

L'immaginario della resurrezione dei morti non nasce dal nulla.

Uno dei riferimenti più impressionanti è il capitolo 37 del libro di Ezechiele.

Il profeta racconta di una valle piena di ossa secche.

Sono ossa di persone morte da molto tempo.

Dio ordina al profeta di parlare loro.

Le ossa si ricompongono.

Tornano a essere ricoperte di carne.

E infine ricevono lo spirito della vita.

La scena è una delle immagini più potenti della letteratura biblica.

Ma c'è un dettaglio fondamentale.

Ezechiele spiega che la visione rappresenta la restaurazione di Israele.

Le ossa simboleggiano un popolo apparentemente morto che Dio farà nuovamente vivere.

Matteo conosce profondamente le Scritture ebraiche.

Il suo Vangelo è pieno di riferimenti alle profezie ebraiche che, secondo la sua interpretazione, trovano compimento nella vita e nella morte di Gesù.

Per questo la resurrezione dei "santi" potrebbe avere una funzione precisa.

La morte di Gesù inaugura una nuova era.

La morte non possiede più l'ultima parola.

I sepolcri che si aprono diventano un'immagine della vittoria sulla morte.

È però proprio qui che nasce la domanda più difficile.

Matteo sta raccontando qualcosa che secondo lui è realmente accaduto oppure sta utilizzando un linguaggio simbolico per comunicare una verità teologica?

Il testo non ci permette di rispondere con certezza.

Matteo presenta l'episodio all'interno di una narrazione che tratta Gesù come una persona realmente vissuta.

Ma questo non significa che ogni dettaglio debba essere letto come una cronaca moderna.

Gli antichi autori non scrivevano necessariamente la storia con gli stessi criteri documentari di uno storico contemporaneo.

Un racconto poteva contemporaneamente riferirsi a una persona reale e utilizzare simboli, allusioni bibliche, immagini apocalittiche e costruzioni narrative per comunicare un significato religioso.

Questo è particolarmente evidente proprio nel racconto della Passione.

La morte di Gesù è accompagnata da terremoti, oscurità e fenomeni soprannaturali.

Matteo non sta semplicemente dicendo:

"Gesù morì alle tre del pomeriggio".

Sta costruendo una scena nella quale il cosmo stesso sembra reagire alla morte del protagonista.

Ed è possibile che la resurrezione dei santi debba essere letta proprio all'interno di questa logica.

Rimane però una domanda affascinante.

Perché soltanto Matteo racconta questo episodio?

Non abbiamo una risposta definitiva.

Potrebbe dipendere dalle diverse tradizioni utilizzate dagli evangelisti.

Potrebbe essere una tradizione conosciuta da Matteo e non dagli altri.

Potrebbe essere una costruzione narrativa propria dell'evangelista.

Potrebbe inoltre essere collegata al modo particolare in cui Matteo interpreta le Scritture ebraiche.

L'assenza negli altri Vangeli non dimostra automaticamente che l'episodio sia inventato.

Ma certamente impedisce di trattarlo come se fosse un evento universalmente documentato dalle prime comunità cristiane.

E questo è un punto importante.

Il silenzio degli altri autori non risolve il problema.

Lo rende più interessante.

Perché se davvero numerosi morti fossero usciti dalle tombe e avessero camminato per Gerusalemme, ci aspetteremmo naturalmente qualche conseguenza narrativa.

Famiglie sconvolte.

Testimonianze.

Discussioni.

Reazioni delle autorità.

Nuovi interrogativi.

Invece Matteo non racconta nulla di tutto questo.

Il racconto si chiude quasi immediatamente.

Ed è proprio questa brevità a suggerire che non dovremmo immaginare necessariamente una specie di apocalisse zombie nella Gerusalemme del I secolo.

Matteo non sembra interessato alla vita quotidiana dei resuscitati.

Gli interessa ciò che la loro comparsa significa.

C'è poi un'altra stranezza.

Il testo afferma che questi santi risuscitarono, ma specifica che entrarono nella città santa dopo la risurrezione di Gesù.

Questa formulazione ha prodotto per secoli interrogativi.

Gesù muore.

I sepolcri si aprono.

I santi risorgono.

Ma poi, secondo il testo, entrano nella città dopo la resurrezione di Gesù.

La sequenza è volutamente particolare.

Sembra quasi che la resurrezione di Gesù costituisca il punto culminante che permette agli altri morti di manifestarsi.

Questo dettaglio è importante perché impedisce di interpretare necessariamente l'episodio come una semplice serie di resurrezioni indipendenti.

Il protagonista rimane Gesù.

Gli altri morti sono un segno.

Un'anticipazione.

Un'immagine della vittoria sulla morte.

Ed è proprio questo che rende il passaggio molto più interessante di una semplice storia "bizzarra".

Matteo potrebbe stare dicendo al lettore qualcosa di radicale: la morte di Gesù ha spezzato il potere della morte stessa.

Il terremoto, le rocce, il velo del tempio e i sepolcri aperti fanno parte della stessa grammatica simbolica.

Il mondo non è più quello di prima.

Il confine tra morte e vita è stato infranto.

Il problema nasce quando leggiamo questa scena con gli occhi di un cronista moderno.

Immaginiamo immediatamente le conseguenze pratiche.

Chi erano quei morti?

Da quanto tempo erano sepolti?

Le loro famiglie li riconobbero?

Dove andarono?

Cosa mangiavano?

Dove dormivano?

Morirono nuovamente?

Furono sepolti una seconda volta?

Furono assunti in cielo?

Rimasero vivi per anni?

Matteo non risponde a nessuna di queste domande.

E probabilmente non perché abbia dimenticato di farlo.

Semplicemente, quelle non erano le domande che gli interessavano.

Per il lettore moderno questo può essere frustrante.

Per il lettore antico poteva essere perfettamente comprensibile.

Il punto della scena non era costruire la biografia dei resuscitati.

Era mostrare che la morte di Gesù aveva un significato cosmico.

Questo non risolve naturalmente la questione storica.

Se qualcuno chiede:

"È realmente accaduto?"

la risposta più onesta è che non possiamo verificarlo indipendentemente.

Abbiamo una testimonianza antica, contenuta nel Vangelo di Matteo.

Non possediamo però altre fonti contemporanee indipendenti che descrivano un evento simile.

E gli altri Vangeli non lo raccontano.

Per questo uno storico non può trattare l'episodio come tratterebbe, per esempio, una battaglia documentata da più fonti indipendenti.

Ma c'è un'altra cosa che sarebbe altrettanto sbagliata.

Liquidarlo semplicemente come "una storia stupida".

Perché, anche se lo si interpreta simbolicamente, il passaggio rivela moltissimo sulla mentalità religiosa del cristianesimo delle origini.

Matteo sta comunicando una convinzione potentissima: con Gesù è iniziata qualcosa che riguarda non soltanto i vivi, ma anche i morti.

Il sepolcro non è più necessariamente il punto finale.

La morte non è più l'ultima parola.

Il mondo stesso sembra reagire alla crocifissione.

E i morti che entrano nella città diventano il simbolo più inquietante di questa trasformazione.

Forse è proprio questo il motivo per cui il passo è rimasto così poco conosciuto.

È troppo strano per essere una normale cronaca.

Troppo breve per essere una vera storia autonoma.

Troppo simbolico per essere facilmente separato dalla teologia di Matteo.

E troppo importante per essere ignorato.

La scena dei morti che escono dalle tombe non è quindi semplicemente uno degli episodi più "assurdi" della Bibbia.

È una finestra sulla maniera in cui gli autori cristiani del I secolo cercavano di raccontare la morte di Gesù.

Per Matteo, non era la morte di un uomo qualunque.

Era un evento capace di scuotere la terra, spezzare le rocce, aprire i sepolcri e trasformare il rapporto stesso tra vita e morte.

E forse la cosa più inquietante non è nemmeno immaginare quei morti che entrano a Gerusalemme.

È chiedersi perché Matteo abbia ritenuto necessario raccontarcelo.

Perché, tra tutti i possibili segni della morte di Gesù, abbia scelto proprio questo: i morti che tornano a camminare tra i vivi.

Non sappiamo chi fossero.

Non sappiamo quanti fossero.

Non sappiamo cosa accadde loro dopo.

Ma sappiamo una cosa.

In poche righe, Matteo ha lasciato alla storia uno dei più enigmatici e inquietanti enigmi del Nuovo Testamento.

E a quasi duemila anni di distanza, quei sepolcri continuano a essere aperti.

Almeno nelle pagine del Vangelo.

Cesio Endrizzi

La colonia perduta di Roanoke: cosa accadde davvero ai 115 coloni scomparsi?

 

La cosa interessante è che non bisogna raccontarla come una semplice storia di fantasmi. Il vero fascino di Roanoke sta proprio nel contrasto tra ciò che sappiamo e ciò che non sappiamo.

Nel 1587, un gruppo di coloni inglesi guidato da John White arrivò sull'isola di Roanoke, nell'attuale Carolina del Nord. White era già stato coinvolto nei precedenti tentativi inglesi di colonizzazione della zona. Questa volta, però, l'obiettivo era creare un insediamento stabile.

Tra i coloni c'erano uomini, donne e bambini. Nacque persino Virginia Dare, nipote dello stesso John White e generalmente ricordata come la prima bambina inglese nata nel Nuovo Mondo.

Ma la colonia ebbe un problema enorme: le risorse erano insufficienti e i rapporti con alcune popolazioni indigene erano tutt'altro che semplici.

White decise quindi di tornare in Inghilterra per ottenere rifornimenti.

Era convinto di poter tornare rapidamente.

Non fu così.

Lo scoppio della guerra tra Inghilterra e Spagna rese estremamente difficile organizzare una nuova spedizione. White rimase bloccato in Europa per anni.

Quando finalmente riuscì a tornare a Roanoke, nel 1590, trovò qualcosa di inquietante.

La colonia era vuota.

Non c'erano i coloni.

Non c'erano cadaveri.

Non c'erano tracce evidenti di una battaglia.

Le case erano state smontate e l'insediamento sembrava essere stato abbandonato deliberatamente.

Poi White trovò due indizi.

Su un albero era incisa la parola:

CROATOAN

Su un altro, secondo il suo ste

sso racconto, comparivano delle lettere che potevano indicare "CRO".

Il dettaglio fondamentale è che i coloni avevano concordato con White un sistema per indicare eventuali spostamenti: se fossero stati costretti ad abbandonare l'insediamento, avrebbero dovuto incidere il nome del luogo verso cui si erano trasferiti. Se fossero stati in pericolo, avrebbero dovuto aggiungere una croce.

White non trovò la croce.

E questo è uno degli elementi più importanti dell'intera vicenda.

Croatoan non significava necessariamente "sono morti".

Poteva significare semplicemente: ci siamo trasferiti a Croatoan.

Eppure White non riuscì a raggiungere l'isola di Croatoan come avrebbe voluto, a causa del maltempo e delle condizioni della spedizione.

Da quel momento, la colonia entrò nella storia come la Colonia Perduta.

Ed è qui che comincia il vero mistero.

Una delle ipotesi più plausibili è che i coloni si siano integrati con popolazioni indigene, probabilmente dividendosi in gruppi differenti. Esistono infatti tradizioni e testimonianze successive che alimentarono questa possibilità.

Un'altra ipotesi è che alcuni o tutti i coloni si siano trasferiti verso l'interno, lungo la regione dell'attuale Carolina del Nord.

Poi ci sono le ipotesi più drammatiche: conflitti con popolazioni locali, carestie, malattie, attacchi o una combinazione di diversi fattori.

E naturalmente, nei secoli, Roanoke è diventata terreno fertile per ogni genere di teoria.

Ma la parte più affascinante è che non abbiamo bisogno di inventare il soprannaturale per rendere la storia inquietante.

Basta la realtà.

Un gruppo di circa 115 persone scompare da un insediamento coloniale.

Non sappiamo esattamente dove sia andato.

Non sappiamo cosa sia successo a Virginia Dare.

Non abbiamo una testimonianza diretta dei coloni dopo il loro abbandono dell'isola.

E soprattutto, non abbiamo mai trovato una prova archeologica definitiva capace di ricostruire l'intera vicenda.

Per questo Roanoke continua a resistere.

Non perché sia necessariamente un mistero inspiegabile.

Ma perché manca l'ultimo capitolo.

Ed è proprio questo il tipo di storia che secondo me si adatta perfettamente a Misteri della Storia: distinguere ciò che sappiamo, ciò che possiamo ragionevolmente ipotizzare e ciò che invece appartiene alla leggenda.

Il mistero non deve essere inventato.

È già lì.

Il mistero di Polcanto: il contadino che nel 1956 disse di aver visto un disco volante

Ci sono storie che nascono da fotografie, altre da documenti ufficiali, altre ancora da reperti che resistono al tempo. E poi esistono storie che cominciano con il racconto di una persona comune, apparentemente lontana da qualsiasi interesse per il mistero. È proprio questo il caso di Polcanto, piccola frazione di Borgo San Lorenzo, nel Mugello, dove nel marzo del 1956 un agricoltore avrebbe assistito a un episodio destinato a entrare nella casistica dell'ufologia italiana.

Siamo nell'Italia del dopoguerra, in un'epoca nella quale le campagne erano ancora profondamente diverse da quelle di oggi. L'illuminazione notturna era scarsa, le automobili molto meno numerose e i rumori della vita moderna non avevano ancora riempito ogni angolo del territorio. Per chi abitava nel Mugello, il ritmo delle giornate era scandito dal lavoro nei campi, dagli animali, dalle faccende domestiche e dal calare del sole. Dopo il tramonto, il buio tornava a essere una presenza concreta.

Secondo la testimonianza tramandata negli anni, proprio durante una di quelle sere l'agricoltore si trovò davanti a qualcosa che non riuscì a identificare. Mentre rientrava dopo il lavoro, la sua attenzione sarebbe stata attirata da una luce insolita proveniente da un campo. Non sembrava un lampo e non aveva l'aspetto dei fari di un'automobile. Era una luminosità intensa e apparentemente stabile.

L'uomo si fermò a osservare. Inizialmente cercò di trovare una spiegazione normale. Poteva trattarsi di un fuoco, di un mezzo agricolo o di qualche altra sorgente luminosa. Ma qualcosa non tornava. Non sentiva il rumore di un motore, non vedeva persone e quella luce sembrava provenire da un punto preciso del terreno.

La curiosità prevalse sulla prudenza e l'agricoltore avrebbe iniziato ad avvicinarsi lentamente.

Più diminuiva la distanza, più la sorgente luminosa assumeva una forma definita. Secondo il suo racconto, ciò che si trovò davanti non era un veicolo convenzionale. Nel campo avrebbe visto un oggetto di forma discoidale, apparentemente appoggiato sul terreno. La superficie sarebbe apparsa liscia e uniforme, senza particolari elementi meccanici chiaramente riconoscibili.

Il dettaglio che lo avrebbe colpito maggiormente era il silenzio.

Un oggetto di quelle dimensioni avrebbe dovuto produrre almeno qualche rumore: un motore, una vibrazione, un sistema di propulsione. Invece, sempre secondo la testimonianza, non si percepiva nulla. L'unico elemento evidente era la luce, che illuminava l'area circostante.

L'agricoltore rimase a distanza, cercando ancora una spiegazione razionale. Negli anni Cinquanta gli aerei militari e i nuovi programmi aeronautici alimentavano già l'immaginazione collettiva. Il mondo stava entrando nell'era della tecnologia moderna e della Guerra fredda, e nei cieli potevano effettivamente apparire velivoli che un osservatore comune non era in grado di identificare.

Ma l'oggetto descritto nel caso di Polcanto, almeno secondo il racconto, non sembrava un aereo. Non era in volo e non mostrava ali o eliche. Era fermo sul terreno.

Poi sarebbe comparso un altro elemento destinato a rendere la vicenda ancora più controversa.

Secondo la testimonianza, nei pressi dell'oggetto l'agricoltore avrebbe notato alcune figure. Inizialmente avrebbe visto soltanto delle ombre, poi avrebbe distinto due forme apparentemente umanoidi. Le figure si sarebbero mosse lentamente nella zona illuminata.

La distanza e le condizioni di luce non avrebbero consentito al testimone di identificarne chiaramente i volti. Nonostante questo, l'uomo avrebbe avuto la netta impressione che non si trattasse di persone conosciute o di abitanti della zona.

A quel punto la paura avrebbe iniziato a prevalere sulla curiosità.

Una delle figure, secondo il racconto, si sarebbe voltata nella sua direzione. L'agricoltore avrebbe avuto la sensazione di essere stato visto. Sarebbe arretrato istintivamente, mentre la luminosità dell'oggetto sarebbe aumentata.

Ed è qui che la storia entra definitivamente nel territorio dell'ufologia.

Secondo la testimonianza, il disco avrebbe iniziato a sollevarsi dal terreno senza produrre il rumore associato a un normale sistema di propulsione. Non avrebbe preso quota come un elicottero e non avrebbe mostrato, almeno nella descrizione tramandata, alcun getto o vortice evidente. Sarebbe semplicemente rimasto sospeso nell'aria.

Le figure, sempre secondo il racconto, sarebbero scomparse nella luminosità dell'oggetto.

Poi sarebbe avvenuta la partenza.

Il disco avrebbe iniziato a salire lentamente, mantenendo una traiettoria regolare e silenziosa. Dopo aver raggiunto una certa altezza, avrebbe accelerato improvvisamente, trasformandosi prima in un punto luminoso e poi scomparendo completamente alla vista.

L'agricoltore sarebbe rimasto per alcuni minuti a osservare il cielo e successivamente sarebbe tornato verso il punto nel quale aveva visto l'oggetto.

La domanda più naturale era una sola: aveva lasciato qualche traccia?

Secondo le ricostruzioni successive, non sarebbe emersa una prova fisica inequivocabile. Non risultano fotografie dell'oggetto, frammenti riconducibili a esso o altre evidenze materiali universalmente accettate come prova dell'episodio. Ed è proprio questo il punto fondamentale quando si parla di Polcanto.

Il caso è interessante, ma non può essere presentato come un fatto extraterrestre dimostrato.

La vicenda appartiene infatti a una categoria molto particolare: quella delle testimonianze personali. Una persona può essere assolutamente sincera nel raccontare ciò che crede di avere visto senza che questo significhi necessariamente che la sua interpretazione dell'evento sia corretta.

È una distinzione fondamentale.

Dire che un testimone mente significa sostenere che abbia inventato consapevolmente una storia. Dire invece che potrebbe essersi sbagliato significa prendere in considerazione la possibilità che abbia osservato realmente qualcosa senza riuscire a identificarlo correttamente.

Sono due situazioni completamente diverse.

Gli scettici possono quindi ipotizzare diverse spiegazioni: un fenomeno atmosferico, una sorgente luminosa osservata in condizioni particolari, un mezzo convenzionale visto da una prospettiva insolita, un errore percettivo oppure una ricostruzione progressivamente modificata dalla memoria.

Gli appassionati di ufologia, al contrario, hanno considerato la vicenda una possibile testimonianza di un incontro ravvicinato, soprattutto per la presenza del presunto oggetto a terra, delle figure umanoidi e della successiva partenza silenziosa.

Ma nessuna delle due interpretazioni può essere dimostrata definitivamente sulla base delle informazioni disponibili.

Il caso sarebbe stato successivamente ripreso da ricercatori e associazioni interessati alla fenomenologia UFO, entrando nella memoria della casistica italiana degli anni Cinquanta. La sua importanza, quindi, non deriva dal fatto che sia stata dimostrata l'origine extraterrestre dell'oggetto, bensì dalla persistenza della testimonianza e dalla quantità di particolari attribuiti al racconto.

Ed è proprio qui che Polcanto diventa interessante anche al di là dell'ufologia.

Perché il vero problema non è soltanto stabilire se quel contadino avesse visto un'astronave. La domanda più seria è capire quanto possiamo fidarci della memoria umana quando una persona assiste improvvisamente a qualcosa che non riesce a classificare.

La percezione non è una macchina fotografica. Il cervello interpreta continuamente ciò che vede, soprattutto quando le condizioni sono difficili: oscurità, distanza, paura, sorpresa e mancanza di punti di riferimento possono modificare profondamente il modo in cui un evento viene ricordato.

D'altra parte, anche l'assenza di una spiegazione immediata non autorizza automaticamente a concludere che si trattasse di qualcosa di extraterrestre.

Questo è il confine che separa il mistero dalla fantasia.

Polcanto non ci consegna una prova dell'esistenza degli UFO. Ci consegna una testimonianza che, se correttamente attribuita e ricostruita, continua a suscitare domande. E forse è proprio questo il suo elemento più affascinante.

Quasi settant'anni dopo, le campagne del Mugello sono ancora lì. I boschi, i campi, le strade e le colline continuano a esistere, apparentemente indifferenti alla storia che sarebbe stata raccontata su quelle terre.

Non c'è bisogno di immaginare laboratori segreti o basi extraterrestri per comprendere il fascino della vicenda. Basta pensare a quella scena: un uomo solo, una sera del 1956, una luce in mezzo a un campo e qualcosa che, secondo il suo racconto, non assomigliava a nulla di ciò che conosceva.

Forse vide davvero un velivolo sconosciuto. Forse interpretò un fenomeno naturale attraverso le categorie culturali dell'epoca. Forse la memoria trasformò progressivamente un evento insolito in una storia ancora più straordinaria. Oppure esiste una spiegazione che non siamo mai riusciti a individuare.

Non abbiamo elementi sufficienti per scegliere una di queste possibilità come verità.

Ed è proprio per questo che il caso di Polcanto continua a sopravvivere.

I grandi misteri non sono necessariamente quelli per i quali non esiste alcuna spiegazione. A volte sono quelli nei quali esistono diverse spiegazioni possibili, ma nessuna riesce a chiudere definitivamente la questione.

Polcanto appartiene a questa categoria.

Non ci chiede necessariamente di credere agli extraterrestri. Ci chiede qualcosa di molto più semplice e, forse, più difficile: distinguere ciò che sappiamo da ciò che immaginiamo.

Sappiamo che esiste una storia legata a un avvistamento del 1956. Sappiamo che negli anni successivi il caso è stato ripreso dalla letteratura ufologica. Sappiamo che non disponiamo di una prova materiale universalmente riconosciuta capace di dimostrare l'origine dell'oggetto.

Tutto il resto rimane nel territorio delle ipotesi.

E forse, dopo quasi settant'anni, è proprio questa la domanda che vale ancora la pena rivolgere al cielo sopra il Mugello: che cosa vide davvero quell'uomo quella sera del 1956?

La risposta potrebbe essere molto più normale di quanto immaginiamo.

Oppure potrebbe essere una risposta che, ancora oggi, non siamo in grado di dare.

Cesio Endrizzi

Alessandria 1978: il mistero del campo di mais e l’ondata UFO che sconvolse la provincia

 

Il 2 settembre 1978, nella frazione di San Michele, ad Alessandria, un ragazzo di quattordici anni si affacciò alla finestra della propria casa e vide qualcosa che avrebbe ricordato per tutta la vita. Erano circa le 8:10 del mattino. Davanti alla cascina, oltre il campo di mais, Roberto Pozzi udì uno strano sibilo e si mise a osservare la campagna. Quello che vide non sembrava un aereo, né un elicottero, né qualcosa che riuscisse a ricondurre immediatamente a un oggetto conosciuto. Secondo la sua testimonianza, sopra il campo si trovava una struttura metallica allungata, simile a un enorme sigaro, lunga approssimativamente sette o otto metri.

La cosa più insolita, però, non sarebbe stata soltanto la forma dell'oggetto, ma il modo in cui si mosse. Roberto raccontò di averlo visto sollevarsi verticalmente dal campo, guadagnare rapidamente quota e poi allontanarsi verso sud, fino a diventare un punto indistinto nel cielo e scomparire. Tutto sarebbe durato pochissimo. Per un ragazzo di quattordici anni avrebbe potuto essere semplicemente un episodio impossibile da comprendere e destinato a rimanere un ricordo personale. Ma Roberto decise immediatamente di raccontare quello che aveva visto alla madre e, soprattutto, volle andare a controllare il punto esatto sopra il quale aveva osservato l'oggetto.

Quando i due raggiunsero il campo, trovarono qualcosa che rese la vicenda molto più interessante.

In mezzo al mais esisteva una zona apparentemente alterata. Le piante risultavano piegate in maniera particolare e l'area interessata aveva una forma approssimativamente ovale, con dimensioni indicate intorno ai cinque metri per tre. Alcune piante apparivano ingiallite o secche e diverse pannocchie risultavano fortemente inclinate, in alcuni casi quasi ad angolo retto.

Naturalmente una zona di mais piegato non costituisce, di per sé, la prova dell'atterraggio di un oggetto volante. Una coltivazione può essere danneggiata dal vento, dalla pioggia, dagli animali, dall'intervento umano o da numerosi altri fattori. Ma in quel caso esisteva un elemento che rendeva la coincidenza difficile da ignorare: il ragazzo aveva indicato proprio quel punto prima che venisse effettuato qualsiasi rilievo.

La vicenda attirò rapidamente l'attenzione e sul posto intervenne anche la polizia scientifica di Alessandria. Vennero effettuati rilievi e furono scattate fotografie della zona interessata. Questo particolare è importante perché permette di distinguere almeno in parte la leggenda successiva dalla documentazione contemporanea al fatto. Non abbiamo soltanto un racconto ricostruito decenni dopo: esisteva una testimonianza iniziale e venne effettivamente documentata un'anomalia nella vegetazione.

Ma c'è una differenza fondamentale. La polizia scientifica poteva documentare la traccia, non poteva dimostrare che fosse stata provocata dall'oggetto descritto da Roberto. Nessuno aveva fotografato il presunto mezzo mentre si trovava sopra il mais. Nessuno aveva recuperato un frammento metallico. Nessuna analisi scientifica poteva stabilire che quelle piante fossero state alterate da una tecnologia sconosciuta.

Il caso, dunque, rimaneva aperto.

E proprio mentre si cercava di capire che cosa fosse accaduto a San Michele, cominciarono ad arrivare altre segnalazioni.

Il fatto che rende l'episodio di Alessandria particolarmente interessante è infatti che il racconto di Roberto non rimase isolato. Nei giorni e nelle settimane successive, diverse persone della provincia iniziarono a riferire di aver osservato luci insolite, oggetti apparentemente sospesi nel cielo o movimenti che non riuscivano a identificare. Alcuni episodi avvennero durante gli spostamenti in automobile, altri nelle vicinanze delle abitazioni, altri ancora in aperta campagna.

Il 7 settembre, appena cinque giorni dopo il caso di San Michele, una coppia che viaggiava nella zona di Castellazzo Bormida riferì di avere osservato una luce particolarmente intensa. Secondo la testimonianza, l'oggetto sembrò avvicinarsi, attirando l'attenzione dei due automobilisti.

Da quel momento le segnalazioni aumentarono.

I giornali locali iniziarono a seguire la vicenda e anche le emittenti radiofoniche raccolsero le testimonianze. Tra queste, Radio Alessandria International ebbe un ruolo particolarmente interessante perché permise di conservare le voci di alcune persone mentre l'ondata di avvistamenti era ancora in corso.

Questo aspetto è molto importante quando si analizzano fenomeni di questo genere. Una testimonianza raccolta immediatamente dopo un avvistamento non è necessariamente più accurata, ma conserva qualcosa che una ricostruzione effettuata quarant'anni dopo non può più restituire: il modo in cui il testimone descriveva spontaneamente ciò che aveva visto, prima che giornali, televisione, racconti altrui e memoria potessero modificare il ricordo.

Eppure proprio l'aumento delle segnalazioni introduceva un nuovo problema.

Più persone cominciavano a guardare il cielo aspettandosi di vedere qualcosa, più aumentava la possibilità che fenomeni perfettamente normali venissero interpretati come insoliti. Una stella particolarmente luminosa poteva sembrare un oggetto sospeso. Un aereo osservato frontalmente poteva apparire immobile. Una distanza valutata male poteva trasformare un fenomeno molto lontano in qualcosa che sembrava trovarsi a poche centinaia di metri.

E il 1978 era un anno particolarmente significativo per l'ufologia italiana.

In tutta Italia si verificò infatti una notevole concentrazione di segnalazioni UFO. Alessandria non rappresentava quindi un episodio completamente isolato, ma una parte di un fenomeno più ampio che in quei mesi alimentò l'interesse di appassionati, ricercatori, giornalisti e semplici cittadini.

Questo rende ancora più difficile stabilire che cosa sia realmente accaduto.

Quando un fenomeno insolito diventa famoso, infatti, può prodursi un effetto particolare: l'attenzione collettiva modifica il modo in cui vengono interpretati gli eventi successivi. Una persona vede una luce e, dopo aver letto per giorni di UFO, può essere portata a considerarla immediatamente come un oggetto misterioso. Un'altra racconta la propria esperienza e la descrizione può influenzare quella di chi verrà dopo.

Per questo motivo, quando gli investigatori iniziarono a confrontare le diverse segnalazioni, molti casi persero progressivamente parte del loro mistero.

Alcuni potevano essere collegati a fenomeni astronomici. Altri apparivano compatibili con il traffico aereo. In altri ancora mancavano informazioni sufficienti per stabilire qualcosa. Una testimonianza vaga, priva di orario preciso, posizione, durata e riferimenti visivi verificabili, può essere interessante dal punto di vista storico ma difficilmente può trasformarsi in una prova.

E proprio questa distinzione permette di comprendere meglio il caso di San Michele.

Se eliminiamo le segnalazioni più deboli, il racconto di Roberto rimane comunque particolare. Non aveva semplicemente osservato una luce nel cielo. Aveva descritto un oggetto strutturato, relativamente vicino, ne aveva indicato la posizione e aveva sostenuto che da quel punto fosse avvenuta una salita verticale.

Poi, nel luogo indicato, era stata trovata un'area di vegetazione piegata e alterata.

Il collegamento fra i due elementi, però, rimane una questione diversa.

Possiamo dire che Roberto raccontò di aver visto qualcosa? Sì.

Possiamo dire che nel campo fu trovata una zona anomala? Sì, secondo la documentazione del caso.

Possiamo dimostrare che quella zona fosse stata provocata dall'oggetto? No.

Ed è proprio qui che il mistero diventa interessante senza bisogno di trasformarlo automaticamente in una storia extraterrestre.

Perché il vero punto non è stabilire a tutti i costi che Roberto avesse visto un'astronave. Il punto è capire quanto possiamo realmente sapere.

Potrebbe aver osservato un mezzo convenzionale da una prospettiva insolita. Potrebbe aver interpretato male dimensioni e distanza. Potrebbe esserci stata una coincidenza tra l'avvistamento e il danneggiamento della vegetazione. Potrebbero esserci state cause naturali o umane per la traccia nel mais. E non si può nemmeno escludere, sulla base dei soli elementi disponibili, che ciò che vide fosse un fenomeno che ancora oggi non siamo in grado di identificare.

Ma quest'ultima possibilità non è una dimostrazione di origine extraterrestre. "Non identificato" significa semplicemente che non abbiamo abbastanza informazioni per identificarlo.

È una distinzione spesso dimenticata quando si parla di UFO.

Con il passare degli anni, il caso di Alessandria 1978 venne progressivamente ricostruito attraverso articoli, fotografie, testimonianze e registrazioni radiofoniche. La grande ondata venne riletta alla luce delle spiegazioni convenzionali disponibili e molti episodi furono ridimensionati. Ma alcuni casi conservarono la loro capacità di interrogare gli investigatori proprio perché le informazioni disponibili non consentivano una conclusione definitiva.

Roberto Pozzi, nel frattempo, era diventato adulto.

Quando, molti anni dopo, tornò a parlare di quella mattina, avrebbe potuto modificare il proprio racconto, renderlo più spettacolare o trasformarlo nella prova di qualcosa di straordinario. Invece rimase sostanzialmente davanti alla stessa domanda che lo aveva accompagnato per decenni: che cosa aveva visto?

La risposta più onesta era anche la più semplice: non lo sapeva.

Ed è forse proprio questa la parte più affascinante dell'intera vicenda.

Non abbiamo una fotografia dell'oggetto. Non abbiamo un reperto. Non abbiamo un'analisi scientifica capace di collegare la vegetazione al presunto mezzo. Non abbiamo quindi gli elementi necessari per affermare che quella mattina del 2 settembre 1978 un veicolo extraterrestre sia atterrato, o decollato, dal campo di San Michele.

Abbiamo però una testimonianza, una localizzazione precisa, una traccia documentata e una successiva ondata di segnalazioni che trasformò Alessandria in uno dei luoghi più discussi dell'ufologia italiana del 1978.

Quarantotto anni dopo, la domanda rimane sorprendentemente intatta.

Che cosa vide realmente Roberto Pozzi quella mattina?

Forse un oggetto terrestre osservato in condizioni insolite. Forse un insieme di coincidenze che il clima dell'ondata UFO trasformò in qualcosa di molto più grande. Oppure un fenomeno autenticamente insolito che, semplicemente, non abbiamo ancora gli strumenti o i dati necessari per classificare.

La storia del campo di San Michele non dimostra che gli extraterrestri siano arrivati ad Alessandria.

Dimostra qualcosa di più modesto, ma forse anche più interessante: a volte un mistero non nasce perché abbiamo trovato una risposta straordinaria, ma perché, dopo aver eliminato tutte le spiegazioni che possiamo verificare, rimane una domanda alla quale non sappiamo ancora rispondere.

E quella domanda, iniziata alle 8:10 del mattino davanti alla finestra di un ragazzo di quattordici anni, continua a tornare ogni volta che qualcuno ricostruisce l'ondata UFO di Alessandria del 1978.

Che cosa si sollevò davvero dal campo di San Michele?

Cesio Endrizzi

Torrita di Siena, 1978: l’incontro di Rivo Faralli e le due misteriose figure davanti alla Fiat 127

 

Il 17 settembre 1978, nelle campagne di Torrita di Siena, accadde qualcosa che ancora oggi appartiene alla categoria dei casi più controversi dell’ufologia italiana. Non perché esista una prova definitiva dell'origine extraterrestre dell'episodio, ma perché attorno alla testimonianza di un giovane automobilista si accumularono altri racconti, un improvviso fenomeno luminoso, un'interruzione dell'elettricità e persino alcune presunte tracce sul terreno. Il protagonista era Rivo Faralli, 25 anni, barbiere. Quella sera stava tornando a casa dopo essere passato dalla madre Santina. Non poteva sapere che pochi minuti dopo avrebbe vissuto un'esperienza destinata a essere discussa per decenni.

Prima ancora che Faralli uscisse di casa, nella zona era stato segnalato qualcosa di insolito. Ultimina Boscagli e suo figlio Riccardo, appena dodicenne, si trovavano all'esterno quando udirono un rumore violentissimo, successivamente descritto quasi come una scarica d'artiglieria. Guardando verso il cielo avrebbero visto una luce particolare, una sorta di sfera luminosa con tonalità giallo-arancioni e rossastre, accompagnata da un bagliore bianco molto intenso. Poco dopo il fenomeno scomparve. Anche Santina Faralli, mentre si trovava davanti alla televisione, avrebbe udito il forte rumore e assistito a un'interruzione temporanea della corrente elettrica. Sono dettagli importanti, ma devono essere trattati per quello che sono: testimonianze, non prove dell'origine del fenomeno.

Rivo rimase dalla madre per circa mezz'ora. Poi, intorno alle nove di sera, salutò Santina e raggiunse la propria Fiat 127. Salì, chiuse la portiera e mise in moto. Il motore inizialmente funzionò normalmente. Percorse soltanto pochi metri quando improvvisamente si spense. Non sarebbe stato soltanto un problema al motore. Secondo il racconto di Faralli, anche l'impianto elettrico cessò di funzionare: fari spenti, cruscotto inattivo, automobile completamente ferma.

Mentre cercava di capire cosa fosse successo, davanti alla Fiat comparve una luce rossa molto intensa. Attraverso il parabrezza Faralli avrebbe visto qualcosa avvicinarsi alla strada. L'oggetto, secondo la sua descrizione, aveva una parte inferiore larga e discoidale e una struttura superiore emisferica molto luminosa. La dimensione sarebbe stata di circa tre metri e l'oggetto si sarebbe fermato a pochissima distanza dalla vettura, all'altezza del cofano.

La luminosità era tale da illuminare la strada, il muretto e la vegetazione circostante. Sotto l'oggetto Faralli avrebbe notato tre fasci luminosi diretti verso il terreno, caratterizzati da colori differenti, tra cui giallo, verde, rosso e azzurro. La scena doveva essere surreale: una Fiat 127 completamente immobile, una strada notturna improvvisamente illuminata e qualcosa di sconosciuto sospeso davanti all'automobile.

Ma il dettaglio destinato a rendere celebre la vicenda doveva ancora arrivare.

Secondo Faralli, sul corpo dell'oggetto comparve un'apertura. La struttura sembrò dividersi in due parti, come una porta che si apriva lateralmente. Dietro l'apertura c'era oscurità. Poi apparve una figura.

Era piccola, molto più bassa di un adulto normale. Faralli avrebbe stimato l'altezza intorno al metro, forse poco più. La figura non sarebbe scesa utilizzando una scaletta o appoggiando semplicemente i piedi sull'asfalto. Nel suo racconto sembrava piuttosto fluttuare, scendendo lentamente fino a fermarsi a pochi centimetri dal terreno.

Poi comparve una seconda figura.

Le due presenze erano descritte come esseri di piccola statura, con il corpo apparentemente coperto da una tuta aderente e la testa protetta da qualcosa che Faralli interpretò come un casco. Non riuscì però a distinguere chiaramente i volti. Ed è proprio qui che bisogna separare la testimonianza dalle ricostruzioni successive: molte delle immagini oggi associate ai cosiddetti "alieni di Torrita" sono rappresentazioni artistiche, non fotografie dell'evento.

Le due figure si mossero verso la Fiat.

Non sembravano aggredire Faralli. Non tentarono di aprire la portiera e, secondo il racconto, non stabilirono alcun contatto verbale con lui. Sembravano piuttosto interessate all'automobile. Una delle due si avvicinò alla parte anteriore della Fiat e percorse lateralmente la vettura. L'altra si spostò verso il retro.

Faralli rimase al volante.

A un certo punto perse di vista una delle figure. La cercò attraverso il finestrino e gli specchietti e la vide dietro la macchina. La sagoma continuava a muoversi intorno alla Fiat, mentre l'altra rimaneva nella zona anteriore.

Non sappiamo cosa stessero facendo. Ed è importante non trasformare un'interpretazione in un fatto. Faralli ebbe l'impressione che quelle figure stessero esaminando la vettura, ma non poteva conoscere le loro intenzioni.

Dopo alcuni istanti le due figure tornarono verso l'oggetto. Una dopo l'altra sarebbero entrate nell'apertura, apparentemente sollevandosi dal terreno. L'apertura si richiuse e la struttura rimase sospesa sulla strada.

Poi iniziò ad allontanarsi.

L'oggetto aumentò progressivamente la propria altezza, quindi accelerò fino a scomparire nel cielo. Faralli rimase per qualche secondo fermo nella Fiat. La strada tornò buia.

Provò quindi a riavviare l'automobile.

La Fiat 127 ripartì.

Anche l'impianto elettrico tornò a funzionare e i fari si riaccesero. È uno degli elementi più suggestivi della storia, ma anche uno dei più difficili da verificare: non esiste una registrazione tecnica effettuata durante l'episodio che permetta di stabilire cosa abbia realmente provocato l'arresto e il successivo ritorno alla normalità dell'automobile.

Faralli tornò a casa, ma l'episodio non rimase confinato alla sua esperienza personale.

La mattina successiva qualcuno avrebbe cercato nella zona indicata dal testimone eventuali segni lasciati dall'oggetto. Vennero segnalate alcune zone scure sull'asfalto, tra cui una macchia quasi circolare, larga circa mezzo metro, apparentemente simile a una bruciatura. Considerato il racconto della sera precedente, il collegamento sembrava immediato.

Ma proprio qui il caso comincia a complicarsi.

Una traccia sull'asfalto non dimostra automaticamente che sia stata prodotta da un oggetto volante sconosciuto. Furono raccolte informazioni e campioni e la vicenda venne sottoposta ad analisi. Le successive verifiche non produssero una sostanza misteriosa o un materiale impossibile da ricondurre alla realtà terrestre. Le presunte bruciature, inoltre, non poterono essere considerate una prova conclusiva dell'atterraggio o della presenza dell'oggetto descritto da Faralli.

Il 20 settembre 1978, appena pochi giorni dopo l'episodio, la vicenda arrivò sulla stampa attraverso La Nazione. Il caso cominciò a circolare e attirò l'attenzione degli appassionati di UFO e dei ricercatori.

Eppure, se eliminiamo progressivamente gli elementi più spettacolari, rimane una questione interessante.

Faralli aveva realmente raccontato questa storia nel 1978. Non era un personaggio costruito successivamente intorno a una leggenda nata molti anni dopo. La testimonianza era contemporanea all'evento. Inoltre, prima del suo incontro, altre persone avevano riferito qualcosa di insolito nella stessa zona.

Questo non significa che tutti avessero visto la stessa cosa. Un forte rumore e una luce nel cielo potrebbero avere spiegazioni completamente differenti rispetto a ciò che Faralli dichiarò di aver visto sulla strada. Anche l'interruzione dell'elettricità potrebbe essere stata indipendente dal fenomeno. Tuttavia, la coincidenza temporale costituisce uno degli aspetti che hanno contribuito alla longevità del caso.

Negli anni successivi la vicenda venne ripresa e studiata più volte. Tra i ricercatori che si occuparono del caso vi fu Marco Bianchini del Centro Italiano Studi Ufologici, che cercò di ricostruire l'episodio attraverso le fonti disponibili e di distinguere ciò che poteva essere documentato dalle ricostruzioni aggiunte successivamente.

Ed è proprio questo il punto fondamentale.

Un caso ufologico non deve necessariamente essere trasformato in una scelta tra "era tutto vero" e "era tutto falso". Esiste una terza possibilità, molto più rigorosa: stabilire quali elementi possediamo, quali possiamo verificare e quali invece appartengono esclusivamente alla testimonianza.

Le tracce fisiche non offrono una conferma definitiva. Non esiste una fotografia dell'oggetto. Non esiste una fotografia delle due figure. Non esiste un filmato. Non abbiamo dati strumentali registrati durante l'episodio. Il comportamento della Fiat non può essere ricostruito tecnicamente a distanza di decenni.

Rimane quindi soprattutto la testimonianza di Rivo Faralli.

Una testimonianza che può essere creduta, messa in dubbio oppure studiata senza pregiudizi, ma che non può essere trasformata automaticamente in una prova dell'esistenza di visitatori extraterrestri.

E forse è proprio questa la parte più interessante della storia.

Perché quando si eliminano le ricostruzioni artistiche, le interpretazioni, le presunte bruciature e tutto ciò che è stato aggiunto nel corso dei decenni, rimane un uomo di 25 anni che nel settembre del 1978 dichiarò di essersi trovato davanti a qualcosa che non riusciva a identificare.

Quasi cinquant'anni dopo possiamo discutere le sue conclusioni. Possiamo cercare spiegazioni alternative. Possiamo mettere in dubbio il significato delle tracce. Possiamo domandarci se il guasto della Fiat avesse una causa perfettamente normale e se le luci osservate da altri testimoni fossero collegate all'episodio.

Ma non possiamo ricostruire la scena dal punto di vista di Faralli.

Non sappiamo cosa vide realmente attraverso quel parabrezza.

Ed è forse proprio questo che rende Torrita di Siena uno dei misteri italiani più affascinanti: non la certezza di avere davanti un'astronave extraterrestre, ma l'impossibilità, ancora oggi, di trasformare completamente una testimonianza così dettagliata in una spiegazione definitiva.

La notte del 17 settembre 1978 una Fiat 127 si fermò su una strada di Torrita di Siena. Il suo conducente raccontò di avere visto un oggetto luminoso e due piccole figure. Altre persone, quella stessa sera, riferirono fenomeni insoliti nella zona. Alcune presunte tracce vennero fotografate e analizzate, ma non produssero la prova decisiva che gli appassionati avrebbero voluto.

Alla fine resta una domanda semplice e inquietante: se foste stati voi al posto di Rivo Faralli, con la vostra automobile spenta e due piccole figure che si avvicinavano attraverso quella luce, sareste rimasti dentro la macchina oppure avreste aperto la portiera?

Cesio Endrizzi

I boati misteriosi del Fadalto: per mesi la montagna sembrò esplodere

 

Tra la fine del 2010 e i primi mesi del 2011, nella zona del Fadalto, tra le montagne venete e il Bellunese, qualcosa cominciò a disturbare il silenzio della notte. Erano boati improvvisi, secchi e profondi, talvolta abbastanza forti da far vibrare i vetri delle finestre e muovere leggermente gli oggetti nelle abitazioni. Il rumore durava pochissimo. Un colpo. Poi il silenzio. E soprattutto non sembrava esserci nulla, in superficie, che potesse spiegare ciò che gli abitanti stavano sentendo.

La prima reazione fu quella più naturale. Qualcuno pensò a esplosioni, altri a lavori notturni, a cacciatori, a massi precipitati dai versanti o a qualche incidente avvenuto lontano dalle case. Ma ogni volta che qualcuno usciva per controllare non trovava niente. Nessun incendio, nessun crollo, nessuna automobile distrutta, nessuna detonazione visibile. Soltanto la montagna immersa nel buio.

Il problema era che quei boati non rappresentavano un episodio isolato. Gli abitanti della zona avevano cominciato a notarli già alla fine del 2010 e, con l'inizio del 2011, gli episodi sembrarono diventare più frequenti. Alcune persone raccontavano non soltanto di aver sentito il rumore, ma anche di aver percepito leggere vibrazioni: vetri che tremavano, mobili che sembravano muoversi appena, oggetti che risentivano per un istante di qualcosa proveniente dal terreno.

A quel punto comparve una possibilità molto meno rassicurante: il terremoto.

Il Fadalto e la Vallapisina non sono infatti territori geologicamente semplici. La zona presenta una storia fatta di fratture, movimenti delle masse rocciose, fenomeni carsici e grandi eventi franosi che nel corso del tempo hanno modificato profondamente il paesaggio. Pensare che quei colpi potessero avere origine nel sottosuolo non era affatto assurdo.

Ma c'era un problema: le normali registrazioni della sismicità della zona non sembravano spiegare adeguatamente ciò che gli abitanti stavano percependo.

Così il fenomeno passò dalla dimensione del racconto locale a quella dell'indagine scientifica. Il 26 gennaio 2011 arrivarono gli specialisti dell'OGS, l'Istituto Nazionale di Oceanografia e di Geofisica Sperimentale, insieme alla Protezione Civile del Veneto. La risposta non fu immediata e non arrivò sotto forma di una teoria spettacolare. Arrivò attraverso degli strumenti.

Vennero installate stazioni sismiche portatili nella zona interessata dai boati. L'obiettivo era semplice: se la montagna avesse prodotto nuovamente uno di quei colpi, i ricercatori avrebbero potuto confrontare ciò che sentivano gli abitanti con ciò che registravano i sensori.

E prima o poi accadde.

Un nuovo boato attraversò la valle. Le persone lo sentirono. I vetri vibrarono. Ma questa volta, contemporaneamente, gli strumenti registrarono un segnale.

Quello fu il momento decisivo.

Gli abitanti non stavano immaginando tutto. Non si trattava semplicemente di suggestione collettiva, di rumori amplificati dal silenzio della montagna o di una leggenda nata attorno a un fenomeno incomprensibile. Sotto il Fadalto stava realmente accadendo qualcosa.

Il passo successivo fu capire dove.

Una singola stazione non sarebbe stata sufficiente. Per localizzare con maggiore precisione l'origine dei segnali era necessario confrontare il momento in cui le onde arrivavano ai diversi sensori. La rete di monitoraggio venne quindi ampliata e, tra febbraio e marzo del 2011, la montagna fu circondata da una piccola rete sismica temporanea.

Ogni nuovo evento lasciava una traccia.

Ora, durata, intensità e posizione potevano essere confrontate. E lentamente il fenomeno cominciò a prendere una forma.

Gli eventi non erano distribuiti casualmente sotto tutta la valle. La maggior parte sembrava concentrarsi in un'area relativamente ristretta del Fadalto. Ancora più interessante era la loro profondità: molti risultavano estremamente superficiali, nell'ordine di poche centinaia di metri.

La montagna non stava producendo un unico grande terremoto.

Stava producendo centinaia di piccoli eventi sismici.

Nel corso del monitoraggio ne sarebbero stati registrati più di 500 associati alla sequenza. Alcuni erano così deboli da non essere percepiti dagli abitanti. Altri, invece, erano abbastanza vicini alla superficie e sufficientemente energetici da trasformarsi, per chi si trovava sopra di essi, in qualcosa di molto diverso dal terremoto che immaginiamo normalmente.

Un terremoto profondo può produrre oscillazioni percepibili su un'area molto vasta. Un evento estremamente superficiale e localizzato può invece essere percepito come un colpo improvviso. Un rumore secco. Un'esplosione senza esplosione.

Ed ecco che il mistero cominciava a cambiare natura.

Non era più necessario cercare qualcosa che esplodesse sulla superficie. La sorgente poteva trovarsi sotto la montagna.

Ma perché?

La Vallapisina presenta una struttura geologica estremamente complessa. Nel sottosuolo esistono fratture e discontinuità attraverso le quali l'acqua può circolare. La zona è inoltre legata a un sistema idrico e idroelettrico importante e alla presenza del lago di Santa Croce. Era quindi inevitabile che l'acqua entrasse tra le ipotesi considerate.

Una variazione della pressione dell'acqua all'interno delle fratture può, in determinate condizioni, influenzare lo stato di tensione delle rocce. Ma questo non significa automaticamente che l'acqua fosse “la causa” dei boati. Il problema scientifico era molto più complesso: bisognava capire se esistesse una relazione concreta tra precipitazioni, condizioni idrologiche, funzionamento degli impianti e sequenza sismica.

Anche gli impianti idroelettrici finirono sotto osservazione. In una zona caratterizzata da laghi, condotte e infrastrutture legate all'acqua era naturale chiedersi se variazioni di pressione o operazioni degli impianti potessero produrre quei segnali.

Ma nessuna spiegazione artificiale sembrava sufficiente a descrivere l'intera sequenza.

A quel punto l'attenzione tornò inevitabilmente alla montagna.

Il Fadalto porta ancora le tracce di una storia geologica molto antica. Grandi masse rocciose si sono mosse, fratture si sono formate, superfici di contatto sono rimaste sepolte sotto il paesaggio che oggi appare immobile. Una montagna può sembrare completamente ferma per migliaia di anni e, allo stesso tempo, contenere al proprio interno strutture capaci di accumulare e liberare piccole quantità di energia.

Una frattura può rimanere sotto tensione. Una porzione di roccia può deformarsi lentamente. Poi, improvvisamente, un piccolo segmento cede.

Non è una nuova grande frana.

Non è un'esplosione.

È un microsisma.

L'energia liberata attraversa la roccia e raggiunge la superficie. Se l'evento avviene abbastanza vicino alle abitazioni, qualcuno può sentirlo come un colpo secco proveniente apparentemente da nessun luogo.

Questo modello permetteva di comprendere anche un altro particolare della vicenda. Non tutti i microsismi venivano avvertiti. Gli strumenti erano molto più sensibili dell'orecchio umano. Centinaia di piccoli eventi potevano quindi essere registrati senza che nessuno se ne accorgesse. Solo una parte di essi aveva le caratteristiche necessarie per produrre quei misteriosi boati che avevano terrorizzato gli abitanti.

Nel frattempo, però, la storia aveva già cominciato a vivere di vita propria.

Quando un fenomeno reale non possiede ancora una spiegazione facilmente comprensibile, le ipotesi si moltiplicano. I boati vennero collegati alle acque, alle grotte, alle cavità sotterranee, agli impianti e a presunte attività nascoste. Il lago di Santa Croce entrò inevitabilmente nella narrazione e, come spesso accade, il mistero scientifico finì per alimentare anche racconti decisamente più fantastici.

Persino l'idea di un misterioso “mostro del lago” trovò spazio nell'immaginario costruito attorno alla vicenda.

Ma gli strumenti stavano raccontando una storia molto meno fantastica e, forse proprio per questo, più affascinante.

Non c'era bisogno di un mostro.

Non c'era bisogno di una gigantesca caverna sconosciuta.

Non c'era bisogno di esplosivi nascosti sotto la montagna.

La montagna stessa era sufficiente.

La sequenza sismica continuò per un periodo, alternando fasi di maggiore e minore attività. Poi lentamente cominciò ad attenuarsi. Gli eventi diventarono meno frequenti, gli intervalli tra un segnale e l'altro aumentarono e la valle tornò progressivamente al suo abituale silenzio.

Non ci fu un'ultima esplosione spettacolare. Nessun grande evento concluse la vicenda. Semplicemente, l'attività diminuì.

Ed è proprio questo comportamento a rendere il caso così interessante. La sequenza aveva molte delle caratteristiche di un fenomeno naturale: una fase di attività, centinaia di piccoli eventi, una concentrazione spaziale e infine una progressiva attenuazione.

Questo non significa che ogni dettaglio sia stato definitivamente risolto. Stabilire che i boati erano associati a microsismi superficiali è diverso dal determinare con assoluta precisione quale combinazione di fattori abbia innescato quella particolare sequenza nel 2010-2011. La circolazione dell'acqua nelle fratture, lo stato di tensione della roccia e la complessa struttura geologica del Fadalto possono contribuire a interpretare il fenomeno, ma il sottosuolo rimane un ambiente che non possiamo osservare direttamente.

Possiamo soltanto ascoltarlo.

Ed è forse questa la parte più inquietante della storia.

Per mesi gli abitanti hanno sentito qualcosa sotto le loro case senza riuscire a vederlo. Hanno cercato la causa fuori: sulle strade, sui versanti, nei boschi, vicino alle abitazioni. Poi gli strumenti hanno dimostrato che la risposta era esattamente dove nessuno poteva guardare.

Sotto i loro piedi.

Oggi attraversare il Fadalto significa vedere una valle apparentemente tranquilla, boschi, strade, montagne e il lago. Nulla, osservando il paesaggio, suggerisce ciò che accadde durante quei mesi. Eppure sotto quella superficie apparentemente immobile furono registrati centinaia di piccoli eventi.

Il mistero, in fondo, non era che la montagna nascondesse qualcosa di impossibile.

Era che una montagna potesse parlare senza che nessuno sapesse inizialmente come ascoltarla.

Gli abitanti avevano sentito i boati.

Gli scienziati avevano ascoltato la roccia.

E quando finalmente le due cose furono messe insieme, quello che sembrava un mistero inspiegabile si trasformò nella testimonianza di una montagna che, per alcuni mesi, aveva semplicemente mostrato di essere molto meno immobile di quanto apparisse.

Cesio Endrizzi

Gli spiriti devastatori di via Bava: il mistero della bottiglieria che sconvolse Torino nel 1900

 

Nel novembre del 1900, in una bottiglieria di Torino, cominciarono ad accadere cose che sembravano impossibili. Bottiglie che sparivano, oggetti che cadevano dagli scaffali, caraffe che si rovesciavano, casseruole che si staccavano dalle pareti e mobili che sembravano spostarsi senza che nessuno li toccasse. La vicenda attirò curiosi, giornalisti, autorità e perfino Cesare Lombroso, uno degli uomini più celebri della scienza italiana dell'epoca. Ma il dettaglio più inquietante era un altro: tutto sembrava essere collegato alla presenza di un giovane ragazzo. Quando il ragazzo venne allontanato, i fenomeni cessarono.

La storia cominciò al numero 6 di via Bava, non lontano da Piazza Vittorio. Il locale apparteneva a Bartolomeo Fumero e alla sua famiglia ed era, almeno fino a quel momento, una normalissima bottiglieria torinese. Tavoli per i clienti, scaffali pieni di bottiglie, una cucina sul retro e una cantina dove venivano conservate le scorte. Nulla che potesse far pensare a uno dei casi più curiosi della Torino di inizio Novecento.

Poi arrivarono le prime sparizioni.

Alcune bottiglie, sistemate la sera precedente in un armadio della cucina, risultarono mancanti il mattino seguente. La spiegazione più semplice era anche la più logica: qualcuno le aveva rubate. La famiglia controllò il locale, cercò di capire se qualcuno potesse essersi introdotto durante la notte e rimise tutto in ordine. Ma il giorno successivo mancavano altre bottiglie.

E poi cominciarono i fenomeni.

Gli oggetti non si limitavano più a scomparire. Secondo le testimonianze raccolte all'epoca, alcune caraffe si inclinavano e rovesciavano il contenuto, bottiglie cadevano dagli scaffali e diversi oggetti della cucina finivano improvvisamente a terra. Casseruole appese alle pareti si staccavano senza una causa apparentemente visibile. Sedie venivano trovate spostate e bicchieri cadevano.

La situazione divenne rapidamente ingestibile.

Il 10 novembre 1900 la stampa torinese cominciò a occuparsi della vicenda, contribuendo a trasformare quella piccola bottiglieria in una sorta di teatro del mistero. Il nome con cui la storia sarebbe passata alla memoria era inquietante: gli spiriti devastatori di via Bava.

La notizia si diffuse rapidamente. Curiosi e appassionati di spiritismo cominciarono a raggiungere il locale nella speranza di assistere personalmente a qualche fenomeno. La bottiglieria, che fino a pochi giorni prima era semplicemente un esercizio commerciale, divenne improvvisamente un'attrazione.

Ma il luogo più interessante non era la sala.

Era la cantina.

Lì sotto erano conservate file di bottiglie, alcune piene e altre vuote. Ed è proprio nella cantina che vennero segnalati alcuni degli episodi più difficili da spiegare. Si sentivano rumori, poi il rumore del vetro che si rompeva. Quando qualcuno scendeva a controllare, trovava bottiglie a terra. Alcune sembravano essere precipitate dagli scaffali senza che questi risultassero manomessi.

A quel punto la domanda non era più semplicemente chi stesse rubando le bottiglie.

La domanda era: chi le stava lanciando?

E soprattutto: come?

La spiegazione dello scherzo rimaneva naturalmente la prima da prendere in considerazione. Fili sottilissimi, complici nascosti, meccanismi rudimentali o semplicemente qualcuno che approfittava della confusione per spostare gli oggetti. Se però si trattava di una frode, bisognava trovare il responsabile.

Fu allora che la vicenda attirò l'attenzione di Cesare Lombroso.

Lombroso non era un curioso qualsiasi. Era medico, antropologo, professore e una delle personalità intellettuali più conosciute dell'Italia dell'epoca. Ma aveva anche un rapporto particolare con i fenomeni spiritici e medianici. Negli anni precedenti si era interessato alla medium Eusapia Palladino e aveva partecipato a esperimenti che lo avevano progressivamente portato a prendere in considerazione fenomeni che inizialmente aveva guardato con scetticismo.

Quando arrivò in via Bava, dunque, non si limitò ad ascoltare i racconti dei proprietari. Voleva vedere il luogo.

E soprattutto voleva controllare la cantina.

Se qualcuno utilizzava fili, corde o altri sistemi nascosti, quello avrebbe dovuto essere il posto ideale per scoprirli. Lombroso osservò l'ambiente e cercò una spiegazione concreta. Ma secondo i resoconti successivi avrebbe assistito personalmente ad alcuni movimenti di oggetti che non riuscì a ricondurre immediatamente a un meccanismo evidente.

È un particolare fondamentale, ma deve essere interpretato con cautela.

Dire che Lombroso dichiarò di avere osservato un fenomeno che non seppe spiegare è una cosa.

Dire che Lombroso dimostrò l'esistenza di un fenomeno paranormale è completamente un'altra.

La seconda affermazione non è sostenuta da ciò che abbiamo.

E proprio mentre Lombroso cercava una spiegazione, l'attenzione cominciò a concentrarsi su una persona apparentemente secondaria nella vicenda: un giovane garzone che viveva e lavorava nella bottiglieria.

Le fonti successive non sono perfettamente concordi sulla sua identità e sul suo rapporto con la famiglia Fumero. In alcune ricostruzioni viene indicato semplicemente come un giovane garzone, in altre come un ragazzo molto giovane, addirittura il figlio quattordicenne dei proprietari.

Ma una cosa rimane centrale: era presente nel luogo durante il periodo in cui si verificavano i fenomeni.

Lombroso prese in considerazione l'idea che fosse necessario allontanare alcune delle persone che vivevano o lavoravano nella bottiglieria. La logica era semplice. Se i fenomeni erano provocati volontariamente da qualcuno, togliendo quella persona dalla scena avrebbero dovuto cessare.

La proprietaria venne allontanata temporaneamente. Anche il ragazzo fu separato dal locale.

E qui la storia assume una svolta ancora più interessante.

Perché il fenomeno, dopo alcune ulteriori segnalazioni, finì.

Dopo alcune settimane di confusione, rumori, bottiglie cadute e oggetti spostati, la bottiglieria tornò alla normalità.

Il ragazzo non era più lì.

E le bottiglie smisero di muoversi.

Questa coincidenza può essere interpretata in due modi completamente differenti.

La prima è razionale: il ragazzo era responsabile degli scherzi. Forse aveva trovato un modo ingegnoso per provocare i fenomeni, approfittando della confusione e della presenza dei curiosi. Quando venne allontanato, semplicemente non poté più farlo.

È probabilmente la spiegazione più semplice.

Ma manca un elemento decisivo: la prova.

Non abbiamo una confessione del ragazzo. Non abbiamo un meccanismo scoperto dietro uno scaffale. Non abbiamo un testimone che lo abbia sorpreso mentre tirava un filo. Non abbiamo una ricostruzione completa del metodo che avrebbe utilizzato.

Esiste quindi un forte indizio, ma non una dimostrazione.

Lombroso prese invece in considerazione un'interpretazione completamente diversa.

All'epoca alcuni studiosi interessati allo spiritismo ritenevano possibile che determinate persone, soprattutto giovani, potessero essere involontariamente associate a fenomeni fisici apparentemente inspiegabili. Il ragazzo non avrebbe quindi dovuto necessariamente spostare personalmente gli oggetti.

Avrebbe potuto essere, secondo questa teoria, il centro inconsapevole del fenomeno.

Oggi questa spiegazione non dispone di prove scientifiche accettate. Ma è importante comprenderla nel suo contesto storico. All'inizio del Novecento le discussioni sulla medianità, sull'ipnotismo e sui fenomeni psichici erano molto più diffuse di quanto immaginiamo oggi.

E Lombroso era personalmente coinvolto in quel dibattito.

Questo rende la sua testimonianza interessante dal punto di vista storico, ma non la trasforma automaticamente in una prova dell'esistenza del paranormale.

C'è poi un altro elemento che nel corso degli anni ha reso la storia ancora più spettacolare: lo scheletro nella cantina.

Secondo alcune versioni successive, nella cantina della bottiglieria sarebbe stato scoperto uno scheletro umano appartenente a una persona assassinata molti anni prima. La storia è perfetta per una leggenda: un cadavere nascosto, una cantina, bottiglie che volano e spiriti che tornano per vendicare un antico delitto.

Il problema è che questa versione è molto più difficile da collegare alle fonti vicine agli avvenimenti del 1900.

Le ricostruzioni successive presentano infatti versioni differenti su dove sarebbe stato trovato il corpo e sulle circostanze della presunta scoperta. E soprattutto manca quella conferma contemporanea e inequivocabile che ci aspetteremmo da un ritrovamento tanto clamoroso, avvenuto proprio mentre la stampa seguiva la vicenda.

Per questo lo scheletro dovrebbe essere trattato con prudenza.

Non possiamo necessariamente affermare che non sia mai esistito, ma non possiamo utilizzarlo come fatto certo per spiegare gli eventi della bottiglieria.

Ed è curioso perché, eliminando proprio gli elementi più spettacolari aggiunti dalla tradizione, il caso diventa forse ancora più affascinante.

Rimangono una famiglia realmente esistita, una bottiglieria realmente esistita, cronache dell'epoca, numerosi testimoni, un'indagine che coinvolse Lombroso e un giovane la cui presenza sembra coincidere con gran parte degli episodi.

E soprattutto rimane il silenzio.

Perché alla fine non ci fu una grande rivelazione.

Non venne scoperto un fantasma. Non venne smascherato pubblicamente un illusionista. Non arrivò una confessione capace di chiudere definitivamente il caso.

Semplicemente, a un certo punto, tutto finì.

Via Bava tornò a essere una normale strada torinese. Gli scaffali tornarono a essere semplici scaffali. Le bottiglie rimasero al loro posto. La folla scomparve.

E il ragazzo uscì dalla storia.

Forse era un abilissimo burlone che riuscì a ingannare una quantità impressionante di persone. Forse alcuni episodi furono provocati da lui e altri vennero amplificati dalla suggestione collettiva, dalla stampa e dalla presenza dei curiosi. Forse i testimoni interpretarono movimenti perfettamente normali come qualcosa di straordinario.

Oppure Lombroso vide realmente qualcosa che non riuscì a spiegare.

Ma c'è una distinzione che vale la pena mantenere: non riuscire a spiegare un fenomeno non significa aver dimostrato che sia soprannaturale.

Ed è probabilmente questa la lezione più interessante della vicenda di via Bava.

Dopo oltre un secolo possiamo eliminare molte delle aggiunte leggendarie, possiamo mettere da parte lo scheletro finché non emerge una fonte contemporanea sufficientemente solida e possiamo evitare di trasformare automaticamente ogni bottiglia caduta in una manifestazione spiritica.

Ma, anche dopo avere tolto tutto questo, rimane una storia straordinaria.

Per alcune settimane del 1900, in una bottiglieria torinese, oggetti e bottiglie furono descritti come protagonisti di fenomeni inspiegabili. La stampa ne parlò. Una folla accorse. La polizia cercò una spiegazione. E Cesare Lombroso entrò personalmente nella cantina per capire cosa stesse succedendo.

Poi tutto terminò.

Forse il mistero era un ragazzo.

Forse era la suggestione.

Forse era una combinazione di scherzi, coincidenze, errori di osservazione e racconti progressivamente ingigantiti.

E forse, dal punto di vista storico, la cosa più onesta da dire è proprio questa: non sappiamo con certezza che cosa accadde al numero 6 di via Bava.

Ed è proprio perché non lo sappiamo che la storia continua a essere raccontata.

Cesio Endrizzi