Se una donna aveva i piedi girati all’indietro, nelle Valli del Natisone non era un dettaglio estetico.
Era un avvertimento.
Le Torke appartengono a quel lato del folklore friulano nel quale la montagna non è mai soltanto paesaggio. Le grotte hanno occhi. I torrenti hanno memoria. Il bosco nasconde qualcuno. E se una donna compare dal nulla, offre il proprio aiuto e porta i piedi dalla parte sbagliata, forse è il caso di non fare troppe domande.
Secondo la tradizione delle Valli del Natisone, le Torke vivevano nascoste nelle grotte, lontane dagli uomini e dai villaggi. Una delle cavità associate al loro nome è la Turknajama, nei pressi di Masarolis. Il luogo stesso sembra fatto apposta per alimentare una leggenda: una grotta, una montagna, il buio e una creatura che nessuno può controllare.
Le Torke erano descritte come donne dall’aspetto inquietante. Ma il particolare che le rendeva immediatamente riconoscibili erano proprio i piedi.
Rivolti all’indietro.
Una deformità soltanto in apparenza. Nel linguaggio del folklore è una firma.
La creatura può avere un volto umano, parlare come un essere umano, vestirsi come un essere umano. Ma se i piedi sono rivolti dalla parte opposta, la maschera è caduta.
Non è una di noi.
È un principio che ritorna in moltissime tradizioni europee: il mostro può imitare l’uomo, ma commette sempre un errore. Una zampa invece di un piede. Uno zoccolo nascosto sotto una gonna. Un’ombra che non corrisponde al corpo. Nel caso delle Torke, il tradimento è sotto il vestito.
Eppure la cosa più interessante è che non tutte le loro storie le descrivono semplicemente come creature malvagie.
Le Torke potevano anche aiutare gli uomini nei lavori agricoli.
Ed è qui che la leggenda diventa più sottile.
Perché il folklore raramente divide il mondo in buoni e cattivi con la precisione di un cartello stradale. Le creature della montagna possono aiutarti oggi e rovinarti domani. Possono insegnarti qualcosa, ma pretendono rispetto. Possono vivere vicino agli uomini, purché gli uomini non dimentichino che non appartengono al loro stesso mondo.
La Torka è quindi una vicina di casa che sarebbe meglio non offendere.
Una delle storie più conosciute racconta proprio questo.
Un uomo avrebbe sposato una Torka. La donna gli avrebbe imposto una sola condizione: non avrebbe mai dovuto deridere o insultare i suoi piedi.
Una richiesta abbastanza ragionevole.
Il matrimonio procede senza problemi. La creatura vive con l’uomo. La vita continua. Finché, durante una lite, l’uomo dimentica la promessa.
E pronuncia l’insulto.
È finita.
La Torka scompare.
Non se ne va lentamente. Non prepara le valigie. Non concede spiegazioni.
Scompare.
E subito dopo arriva una violenta tempesta.
Questa parte della leggenda è tutt’altro che casuale. La Torka non è soltanto una donna soprannaturale. È legata alla natura e alle sue forze. Quando viene offesa, il mondo esterno reagisce.
La tempesta diventa la sua vendetta.
È come se il folklore dicesse agli uomini una cosa molto semplice: puoi convivere con ciò che non comprendi, ma non pensare di poterlo umiliare impunemente.
E qui le Torke incontrano altre figure femminili del folklore delle Valli del Natisone.
Le Agane.
Le Krivapete.
Donne dell’acqua, delle grotte, dei boschi e dei luoghi selvatici. Creature capaci di apparire benevole oppure pericolose, portatrici di conoscenze che gli uomini comuni non possiedono.
Le Krivapete, in particolare, condividono con le Torke il dettaglio dei piedi rivolti all’indietro.
Non è un particolare insignificante.
È il marchio della diversità.
Queste donne conoscono qualcosa che gli uomini del villaggio non conoscono. Conoscono la natura, l’acqua, le erbe, i luoghi nascosti. Possono aiutare, ma non sono disponibili gratuitamente. La loro conoscenza ha un prezzo: rispetto, prudenza, silenzio.
E quando l’uomo rompe il patto, arriva la punizione.
Non c’è bisogno di inventare un castello infestato.
Basta una grotta.
Basta un torrente.
Basta una donna che nessuno conosce.
Le leggende di questo genere avevano anche una funzione molto concreta. Una grotta profonda non è un parco giochi. Un torrente in piena può uccidere. Un bosco può essere pericoloso. Un bambino che si allontana dal villaggio può sparire.
Dire «non andarci perché è pericoloso» è ragionevole.
Dire «non andarci perché nella grotta vivono le Torke» è molto più efficace.
Il bambino magari dimentica il consiglio.
Il mostro no.
E così la paura diventa una recinzione invisibile.
È facile, oggi, sorridere davanti a queste storie. Abbiamo illuminazione, mappe, telefoni, automobili, previsioni meteorologiche. Possiamo entrare in una grotta con una torcia elettrica e uscirne consultando il GPS.
Ma per chi viveva in quelle valli quando il territorio era molto meno addomesticato, il confine tra il villaggio e il mondo selvaggio era reale.
E le leggende servivano anche a disegnarlo.
La Torka abitava dall’altra parte.
Non necessariamente perché fosse cattiva.
Ma perché non era umana.
È questa la parte che abbiamo perso.
Il folklore non era soltanto un catalogo di mostri. Era una grammatica del territorio. Diceva dove andare, dove non andare, chi rispettare, cosa non toccare, quali promesse mantenere.
E soprattutto ricordava all’uomo una cosa che la modernità tende a dimenticare: non tutto ciò che esiste deve essere conquistato, spiegato o preso in giro.
Forse è per questo che la storia della Torka continua ad avere presa.
Una donna dai piedi rovesciati può sembrare una creatura assurda.
Una tempesta dopo una promessa infranta, invece, è qualcosa che chiunque può capire.
E nelle Valli del Natisone, quando la montagna si oscura e il vento comincia a cambiare, non è difficile immaginare che da qualche parte, dietro una grotta, ci sia ancora qualcuno che aspetta soltanto che un uomo commetta l’errore di ridere dei suoi piedi.
Cesio Endrizzi
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